Amalgama desnuda
Lentitud.
Me perderé
entre la desnudez de los árboles de invierno,
despacio hasta el centro,
dedos, talón, talón, dedos.
Será el rastro un camino de blusas, abrigos, dermis
sobre ramas, hojas secas, barro, charcos de agua.
El esternón despojado, como ellos.
Inmersión.
Injerida en medio de los troncos
el silencio dará la señal,
viento reposado, silbidos desde las copas.
Aceptada,
pisaré firme los pétalos descompuestos
que alfombran el suelo
endurecido por el frío.
De mis pies brotarán
raíces para incrustarse en la tierra
tocar las perpetuas cepas de los demás,
absorber sus virtudes.
Amalgama.
Por fin, me quedaré inmóvil
los brazos desplegados,
la cara en el cielo, el azul en los ojos.
Corteza somera me envolverá tres veces.
No sentiré algidez.
Seré albura joven.
Percibiré la médula empujando energía por mi cuerpo
Transformaré una nueva yo,
mi pecho quemará de satisfacción
mientras mis piernas se llenan del vigor lozano.
Calma.
Respiro.
Será un día soleado de invierno,
en febrero.
Un día que ya empiezo a recordar.
Lazos de eternidad
Bajo el silencio de las estrellas
dos seres renuevan en un abrazo
el vaivén de la pasión, su euforia.
Ella es el jardín, alma germinada en tierra fértil
él, el río que acaricia su piel
fundidos en éxtasis íntimo y leal.
Sus labios, partituras en un lienzo
melodías entre el frenesí y las ganas
suspiros de ecos profundos.
Dos cuerpos en un universo sin dueño
por siempre en ese lazo que se anhela
dejando atrás sombras y dolor.
Un canto inmortal
su propia canción de amor.
Qué será de mí
Qué será de mí
cuando ya no reconozca
a quién pertenecen los ojos del espejo
Qué será de nuestra casa
cuando él haya partido
en su velero de 1973
a las aguas de la oscuridad
Qué será de mi cuerpo
cuando este se rehúse
a vivir aún quedando años por delante
Qué será de mis libros
cuando no pueda decidir
en que biblioteca irán a descansar
Qué será de mis fotos
cuando en mi memoria
el blanco vacío
ocupe el lugar de los recuerdos
Qué será de mí, mañana cuando ya no esté
Fauces
Cual gacela escapé.
Tímidas luces
marcaron el camino
cubierto de sombras,
confusión.
Una mirada compasiva
calmó el miedo por un instante.
Bajé la guardia,
derramé el aire,
pensé que estaba a salvo.
Me atrapó en una calle anónima.
Peleé contra una hiena,
cuerpo gigante,
garras que apresaban.
Luché como en la sabana africana.
Un golpe diestro.
Fauces salivadas detrás.
Corrí.
A escondidas,
raspé los besos no solicitados
de la cara,
de los brazos, del cuello.
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Karina Miñano (Países Bajos) es licenciada en Ciencias de la Comunicación por la Universidad San Martín de Porres, Perú. Ha cursado estudios de posgrado en Escritura Creativa en la Universidad Internacional de Valencia y la Universidad de Alcalá de Henares. Ha publicado la novela Remolino de sueños (2021), así como relatos y poesía en antologías como La Ninfa Eco: Writers from Across the World, Letras rotas, Dolores del alma, y Licencia para mentir, prologado por el poeta Benjamín Prado. Escribe para los blogs literarios Liberemos las palabras y Papeles encontrados. Es coordinadora de la asociación cultural La Ninfa Eco, con sede en Oxford, Reino Unido. Además, es consejera del Fondo de Literatura Holandesa, donde evalúa la traducción al neerlandés de obras hispanas. Entre otras actividades, conduce el programa de poesía Por debajo de la pluma para la plataforma cultural Cuéntame un libro en las redes sociales.
